miércoles, 15 de diciembre de 2010

NUEVA REVISTA TERRAL



La revista digital TERRAL, nace con la ilusión de mantener un diálogo permanente con todos aquellos amantes de la cultura y el arte en todas sus facetas. Será un soporte on-line para la creatividad y la opinión; una forma de aproximar la historia, dar a conocer a los escritores y artistas, en especial de la provincia de Málaga, que quieran hacerse un hueco en el amplio soporte de la red informática, y un intercambio cultural fluido con los demás pueblos de habla hispana.

Después de barajar distintos nombres, nos hemos quedado con éste: TERRAL, en alusión al viento cálido que hace su presencia durante el verano en la Provincia de Málaga. Precisamente fue entonces, agosto, cuando estábamos gestando esta publicación a la orilla de la brisa marinera del pueblo de Benalmádena.


El
Equipo de Redacción de la Revista, del que formo parte,desea que esta publicación sea de vuestro interés y os invita a participar con vuestros trabajos y opiniones.

La libertad de expresión será la máxima de nuestro criterio, con la única limitación del respeto a las personas y la consideración a sus opiniones.

El Equipo de redacción se reserva el derecho de publicar los trabajos siguiendo un criterio de calidad e interés.

La Revista Terral tendrá una periodicidad trimestral.

“Larga vida a Terral, el viento que modela las nubes”


enlace de la revista: http://www.revistaterral.com

para contactar: consejoderedaccion.benal@hotmail.com

viernes, 3 de diciembre de 2010

Exposición de Enrique Bodero en Málaga



Este autor, vallisoletano, residente en Benalmádena, inaugura una nueva exposición, bajo el título, "Los Espacios Habitados", el próximo día 10 de diciembre, a las 2o horas, en la Sala de la Diputación de Málaga. Paseo Marítimo ( junto a Centro Cívico).

La obra está formada por pinturas abstractas, de técnica mixta, y esculturas realizadas en gres refractario, de alta temperatura.

La exposición permanecerá abierta hasta el día 30 de Diciembre em horario de mañana y tarde.

jueves, 21 de octubre de 2010

Homenaje a Miguel Hernández - 22 de Octubre en la Biblioteca de Arroyo de la Miel



EL OLIVO Y MIGUEL HERNÁNDEZ ( Mi aportación en el acto)


Decir olivo es establecer puentes entre Oriente y Occidente: Asiria, Palestina, Turquía, Grecia, Roma, Argelia, Marruecos, Portugal, España...son algunos de los países que han tenido y tienen este árbol como explotación agrícola. Pero el olivo también ha sido objeto de Leyendas en el mundo antiguo griego y romano. Recordemos que a los atletas vencedores en los Juegos Olímpicos se les coronaba con ramas trenzadas de olivo, costumbre que permanece en la actualidad. Jesucristo entró en Jerusalén y fue recibido con palmas y ramas de olivo. Tal era el símbolo universal de paz y abundancia que el olivo representaba en todas las culturas mediterráneas.

Las culturas mediterráneas están trenzadas a éste árbol que ha sido venerado, cultivado y expandido desde los mismos tiempos en que se originan sus propias culturas: un olivo creció en la tumba de Adán; una pequeña rama llevada en el pico de una paloma anunció a Noé que la tierra volvía a estar seca y habitable, después del diluvio. Jesús de Nazaret, sufrió la agonía en un huerto de olivos ante la proximidad de su muerte que se consumaría en una cruz de olivo.

Musa inspiradora para muchos escritores y poetas del entorno mediterráneo, que han cantado al olivo en sus significados más universalmente extendidos: símbolo de paz, eterno árbol de vida y gloria; se asocia también con la fortaleza y la fecundidad.

Este árbol milenario, “de los troncos retorcidos”, regado con el sudor de hombres y mujeres de muchas generaciones, sufrido, austero, explotado, y generoso en frutos, será cantado por numerosos poetas a través de la historia.

Uno de esos poetas es Miguel Hernández.

En las vísperas de la Guerra Civil española vamos a encontrar un poeta que nos ofrece una visión reivindicativa y revolucionaria del olivo.

Sonreír con la alegre tristeza del olivo,

Esperar, no cansarse de esperar la alegría.

Sonriamos, doremos la luz de cada día

En esta alegre y triste vanidad de estar vivo.

Con estos versos alejandrinos comienza un hermoso poema de Miguel Hernández, en el que el olivo debía significar para él “ánimo inmutable contra la fortuna adversa”, la cual le acompañó, desgraciadamente, hasta su muerte prematura.

El poeta fue destinado al comisariado de guerra en Jaén, durante la Guerra Civil española. Allí funda y dirige una revista “Frente Sur” donde publicó artículos y poemas, entre los que se encuentra “Aceituneros”, escrito en bellísimas y estremecedoras cuartetas. Es una oda de tema social en el que el poeta va a ser el despertador de las conciencias de los hombres del campo y, posteriormente, de la naciente conciencia andaluza.

De todos es conocido este poema, cuyos versos, largo tiempo censurados, los conocimos y amamos los que escuchábamos los discos de Paco Ibáñez, antes y durante la transición democrática. Más tarde, el grupo Jarcha lo popularizó en hermosas coplillas en un disco titulado “Andalucía vive”.


Analizaremos algunas estrofas dado lo extenso del poema.


Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

En estos versos, de extraordinaria belleza plástica, encontramos la visión integradora de la tierra y el hombre en armonía con el universo, y, sobre todo, la

dialéctica explotador y explotado.


Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Esta estrofa estuvo posiblemente censurada, porque no figura en la discografía de los autores citados anteriormente. La fuerza de sus versos reside en el grito de esas manos reivindicando justicia.


Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Miguel Hernández utiliza el verso” os redujo la cabeza” como metáfora de sumirlos en la ignorancia. A la vez es una crítica a la apatía de los jornaleros de Jaén que se resignan a su suerte: “Jaén yacía indiferente a todo, dormido en una indiferencia total…”(M. Hernandez).


¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Y termina con esta estrofa “Jaén, levántate brava”, animando a los hombres de Jaén a la lucha por la defensa de lo que es suyo, porque hombres y tierra son lo mismo.



Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.



sábado, 31 de julio de 2010

Video- Exposición de pintura y escultura


Os adjunto enlace del video de la próxima exposición de pintura y escultura de Enrique Bodero. Lo ha realizado mi hijo Alberto Bodero y estoy muy orgullosa del resultado.
Espero que os guste

http://www.vimeo.com/13763323

domingo, 18 de julio de 2010

Mi amigo Henry y un club mítico




Hoy me he levantado hormiguita. Hacía mucho tiempo que no ordenaba el altillo del armario. Allí guardo las ropas que ya no uso, esperando otra oportunidad, y una caja con las prendas que pretendo rescatar del olvido.
Empecé a sacar aquel montón de ropas, que una vez significaron algo para mí, o las elegí cuidadosamente para una ocasión, o me las regaló una persona querida. Las iba amontonando sobre la cama: el jersey de punto que me tejió mi madre, el blusón hippy que me compré en Ansterdam, el traje de bautizo de mi hijo, un pañuelo de seda que me regaló mi primer novio, prendas de temporadas pasadas, a la espera de ponerse de nuevo de moda... Apareció el bolso negro de mi madre, del que no se desprendió hasta su muerte, y que aún me pregunto porqué lo conservo; se destaca ahora en la cúspide, acharolado, y con su cierre dorado. Mi madre se agarraba a él como si fuera el salvoconducto a la otra vida o su asidero más seguro en ésta. Pensé que tenía que prescindir de algunas prendas para hacer hueco a las siguientes.
El calendario del tiempo se abrió paso entre aquel batiburrillo de trapos y volvió recurrente a mi pensamiento. La mayoría de ellas ya estaban anticuadas, descoloridas, demasiado pequeñas para mi nuevo cuerpo. Mientras decidía de qué prendas me iba a desprender, asomó una de color rosado, con letras azules. La extendí sobre la cama y la planché con la mano. A la altura del pecho se leía: Blue Note, sobrepuestas sobre las Torres Gemelas de Manhattan, también azules e ignorantes de su destino. Forcé mis recuerdos y resucité a mi amigo Henry, el hispano que me regaló aquella camiseta. Fue en el club de Jazz, Blue Note, situado en el corazón de la “Gran Manzana” de Nueva York. Esa noche actuaba Carmen McRae. En los carteles del local se anunciaba “En homenaje a la figura de su admirada, Billie Holiday”. Yo no tenía ni idea de quién era esa cantante que nació en el barrio neoyorkino de Harlem. El local se quedó en penumbra, envuelto en el humo de los cigarrillos, y los focos barrían un sendero hasta penetrar en Carmen, iluminando su pelo corto, resaltando su boca de labios gruesos, su figura de matrona y sus instintos artísticos a tope. Su voz cálida y sensual que interrumpía, de vez en cuando, para regalarnos unas notas de humor- que yo no entendía por mis escasos conocimientos de inglés- se abría paso hasta los devotos feligreses de aquel templo consagrado a la música. Aquel día descubrí que el Jazz fue uno de los vehículos que sirvieron de liberación y cohesión a millares de esclavos negros.
Las fechas se me agolpaban, no sabía exactamente en qué año yo estuve en aquel club, ni cuando dejó de sonar la voz de Carmen McRae. Henry me contó en sus cartas posteriores que esta cantante famosa de Jazz, falleció victima de un enfisema pulmonar (tremenda enfermedad para una cantante), ni desde cuando yo no me ponía la camiseta. Sólo veía a mi amigo sonriendo, con su cara regordeta y alegre, ofreciéndome el paquetito que me acababa de comprar en el club, y esperaba, expectante, a que yo lo abriera. Desdoblé la prenda. Era de un color rosa chicle, con las Torres Gemelas y su ajedrez de ventanas; en azul, las letras del club Blue Notes. “Para que siempre te acuerdes de este día y de este lugar”, me dijo. Yo le devolví un beso.
Durante algún tiempo nos enviamos algunas cartas y postales; más tarde me enteré, por mi amiga Beth, que estaba enfermo: había contraído el sida. Un hombre le contagió. Sospeché que era gay desde que le conocí: su trato detallista con las mujeres, su sensibilidad para la belleza y la facilidad para emocionarse - aspectos poco corrientes en los hombres de aquella época-, hacían evidente su opción sexual. Cuando me enteré de la noticia, su deterioro era muy grande y me aconsejaron que no le escribiera porque le cuidaba su compañero y habían decidido que no entrara nadie más en sus vidas. Pobre Henry, pensé, víctima de una enfermedad, entonces desconocida, que además tendría que ocultar a los demás; el sida aún se asociaba con los maricones. En Estados Unidos, el miedo al contagio desató una auténtica paranoia, la gente trataba a los enfermos como apestados.
Henry murió poco después. Mi amiga me contó que estuvo atendido hasta sus últimos días por su compañero sentimental. Otros no han tenido tanta suerte.
La camiseta sobrevivió a Henry, como ocurre con muchos objetos que nos acompañan, y se convirtió en una de mis preferidas; era mi pequeño homenaje a aquel hispano que me acercó al gusto por el Jazz y la comida india. Con los años, la prenda se encogió de tantas lavadas, o quizás era que había engordado yo. Ya estaba descolorida, y sus letras se desvanecían como mis recuerdos. Pero aún me emocionaba pensar en los ratos compartidos con Henry, el hispano de cara sonriente, vital y alegre como un niño.
Doblé la camiseta y en sus pliegues fueron desapareciendo las Torres gemelas, que ya no existen, Carmen McRae, la cantante Jazzista que murió de enfisema pulmonar y mi amigo Henry, muerto tan joven...
He sabido que el Blue Note sique existiendo en el Greenwinch Village, pero para mí ha muerto, porque el Blue Note que yo conocí con Henry no lo reconocería ahora, y el espíritu de aquella noche se esfumó como el humo de los cigarrillos, que la ley prohibe ahora, igual que se apagó el corazón de mi amigo, dejándome sólo una camiseta de color, que en su día fue rosa chicle.
Acaricio la tela con mis manos, la doblo y decido guardarla en la caja de recuerdos rescatados al olvido.

sábado, 3 de julio de 2010

¿ Quién fue Henry Miller?




Escritor norteamericano (Nueva York, 1891 - Los Ángeles, 1980). Henry Miller es sin duda uno de los talentos más destacados de la literatura norteamericana contemporánea y el paradigma del disidente y anarquista pacífico de su tiempo. Toda su obra es autobiográfica y vivencial; de ahí lo profundo de sus convicciones, expresadas en su entrega a la literatura como camino personal irrenunciable. En 1934 publica Trópico de Cáncer, obra que será editada simultáneamente en inglés y francés. Los conflictos con la censura mantendrán esta obra inédita en Norteamérica hasta 1961; en esta época, Miller será ungido maestro de la proclamada revolución sexual del momento, pues trataba sin tapujos las situaciones de sexo explícito y mostraba una corrosiva ironía al referirse a los supuestos valores del puritanismo, ya sea en su versión francesa o norteamericana.
En ambas obras hay la misma ausencia de estructura, el mismo caos verbal, abierta utilización de monólogo interior, ruptura de ritmos, utilización de flashback, extensas catalogaciones a lo Whitman y sobre todo abundantes metáforas e imágenes de raigambre surrealista.

Fue un personaje absolutamente contradictorio, un místico conocido por sus escritos sexuales, un romántico que pretendía ser un libertino, un sexista vistoriano chapado a la antigua que, sin embargo, podía ser tremendamente solícito y cariñoso con las mujeres, un hombre tachado de antisemita que amaba y admiraba a los judíos, ajeno a los prejuicios y al dogmatismo político, sobre todo, cultivó lo que el poeta Karl Shapiro denominaba “ literatura de la sabiduría”. Si nos resulta defícil clasificar las “ novelas” de Miller y las infravaloramos, es porque las juzgamos bajo el prisma de alguna regla no escrita que establece lo que constiyuye una “ novela bien costruida”. Y sus novelas carecen de estructura. De hecho, son novelas subidas de tono, carentes de disciplina y salvajes. Pero llenas de sabiduría y tienen esa “Eterna frescura” que Ezra Pound definía como la marca de un auténtico clásico.

El sexo en H. Miller
¿ Qué significaba el sexo para Miller y porqué estaba dispuesto a arriesgarlo todo para describirlo tan vívidamente en sus libros?
Al decidir ser explícito a cualquier precio, Miller se alinea con unos pocos: D.H. Lawrence, Joyce, William Burroughs…¿Porqué pensaba que era tan fundamental en los seres humanos?

Miller da una respuesta clara en “ El mundo del sexo”
A veces, registrar un acto sexual pura y simplemente es algo trascendental. A veces lo sexual se convierte en un muro palpitante lleno de colores como los que vemos en los templos indios. A veces es un fresco escondido en una cueva sagrada donde podemos sentarnos y contemplar las cosas del espíritu. No me prohibo a mí mismo nada dentro del terreno del sexo. Es un fuego frío que arde dentro de nosotros como un sol. Nunca está muerto, aunque el sol pueda llegar a convertirse en luna. No hay nada muerto en el universo: es nuestra forma de pensar la que mata.”

En su libro Sexus, perteneciente a la trilogía de la Crucifixión rosa, hay reflexiones abundantes para ser comentadas:

Sobre el amor:

“Cuando el hombre empiece a permitirse expresión plena, cuando pueda expresarse sin miedo al ridículo, el ostracismo o la presecución, lo primero que hará será soltar su amor a borbotones. En la historia del amor humano todavía estamos en el primer capítulo. ¿ Acaso tenemos más de una docena de héroes y heroinas del amor para mostrar como ejemplos? Dudo de que tengamos incluso tantos amantes como santos ilustres. Tenemoseruditos en abundancia, y reyes y emperadores, y estadistas y militares, y artistas en profusión, e inventores, descubridores, exploradores…pero ¿dónde están los grandes amantes?
Abelardo y Eloisa, o Antonio y Cleopatra, o la historia del Taj Majal, Tristán e Isolda…¡qué poderoso hechizo ejerce todavía sobre el mundo moderno esa leyenda! En el paisaje de los amores novelescos destaca como el pico nevado del Fujiyama.”

Sobre el hecho de ser

…, a pesar de todas las pruebas exteriores de que estamos estrechamente unidos, vinculados, de ser amistosos, joviales, serviciales, comprensivos, casi fraternales, somos un pueblo solitario, un rebaño morboso y enloquecido que se agita de un lado para otro presa de un frenesí fantástico, intentando olvidar que no somos lo que pensamos ser, que no estamos unidos de verdad…
…De vez en cuando alguien despierta de repente, se despega de la absurda goma en que estamos pegados -el galimatías que llamamos vida cotidiana y que no es la vida, sino una suspensión como de trance sobre la gran corriente de la vida- y esa persona que, por no estar de acuerdo con la pauta general, parece completamente loca, se ve investida de poderes extraños, descubre que puede separar a miles y miles del rebaño, cortarles las amarras, ponerlos de cabeza, colmarlos de gozo, o locura, que cambién de carácter,de fisionomía, de alma incluso…

jueves, 10 de junio de 2010

Reflexiones de Henry Miller


Sexus es el libro de la próxima tertulia literaria, que tengo que presentar.

Sobre el acto de escribir: (Páginas 15-16)

(…) Un hombre escribe para expulsar todo el veneno que ha acumulado a causa de su foma de vida falsa. Trata de recuperar su inocencia, y, sin embargo, lo único que consigue es inocular el mundo con el virus de su desilusión. Ningún hombre pondría palabra alguna por escrito, si tuviera el valor de vivir lo que cree. Su inspiración se desvía en el origen. Si lo que desea crear es un mundo de verdad, belleza y magia, ¿ Porqué aplaza la acción… a no ser que, como otros hombres, lo que desee sea poder, fama, éxito? “Los libros son acciones humanas en la muerte”, dijo Balzac. Y sin embargo, a pesar de haber percibido la verdad, entregó el ángel que lo poseía al demonio.
(…) El auténtico gran escritor no quiere escribir quiere que el mundo sea un lugar en que pueda vivir la vida de la imaginación.
(…) Lo mejor de escribir no es la tarea en sí de colocar palabra tras palabra, ladrillo sobre ladrillo, sino los preliminares, los trabajos preparatorios, que se hacen en silencio, en cualquier circunstancia, en sueños igual que en vela.

viernes, 21 de mayo de 2010

Taller de escritura creativa en Benalmádena



Aún con la resaca del miercoles (celebramos el final de los talleres de escritura con unas copitas),os comento lo contenta que me siento después de estos tres meses de contacto con dos grupos de alumnos, que han seguido con interés las lecciones de Ramón Alcaraz y mis aportaciones prácticas.
A Ramón ya lo conocéis y sabéis de su maestría y eficacia para conducir estos talleres.
Yo me he estrenado como ponente en este primero, y la experiencia me ha enriquecido. Ha sido un feliz trabajo conjunto.
Ahora nos queda editar un libro con todos los relatos finales. Algunos ejemplares quedarán en la Biblioteca de Arroyo de la Miel, que ha patrocinado y hecho posible estas jornadas.
Y sobre todo, siento gran satisfacción de haber compartido con los alumnos emociones, saberes y experiencias. Es lo bueno de los talleres presenciales.
¡Lola muy contentaaaa!

domingo, 9 de mayo de 2010

EL CINE EN CASA



Sí, tengo el cine en casa. El director del documental sobre la obra de pintura y escultura de Enrique Bodero, es mi hijo Alberto.
Todo el atrettzo, el travelling, la iluminación, el decorado..., y demás elementos que se necesitan para un video que dura entre 3 y 4 minutos, lo han hecho ellos. LLevamos dos días de rodaje. Han surgido problemas a lo largo del mismo: Pequeños saltos de la cámara a lo largo de las vías del travelling (quebraderos de cabeza hasta descubrir que se debían a unas gotitas secas de la pintura, así es de sensible), demasiada iluminación, otras poca, brillo en los telones de fondo; hubo que desmontar varias veces la plataforma donde va sentado el cámara... (ahora comprendo la dificultades que tiene un rodaje). Ya solucionados estos contratiempos, se disponen a rodar ¡CAMARA, ACCIÓN, SE RUEDAAAAA!
Después vendrá el trabajo de edición y montaje, la música, los textos, créditos...Mi participación consiste en un poema basado en la escultura y pintura, objeto de la próxima exposición de mi marido.
¿Que porqué os cuento todo esto...? porque es apasionante la creatividad, porque estoy disfrutando un montón, y quería compartirlo con vosotros ( mis lectores).
¡Qué sería la vida sin arte!

Poema (Lola Buendía)

Primero fueron los campos incendiados
Naranjas, dorados, campos castellanos,
Juventud segada con guadañas bruñidas al sol.

Viró la luz y hubo fuego en las montañas
Rojos, malvas, de cielos teñidos de ocaso,
Después, la mano del pintor quedose quieta.

Persistió el poeta en su intento
De trasladar al lienzo su verbo
Rectángulo níveo, mudo lenguaje.

Pinceles secos ha tiempo olvidados
Paleta impaciente de color acumulado
Los sueños se mueren… de no ser.

Un osado violeta
Abre un surco en lo negro.
Las manos despiertan
El lienzo vuelve a la vida.

Pintor y pintura sellaron destinos
Agotados por años de olvido
Y desencuentros.

domingo, 18 de abril de 2010

Nueva novela de Ysabel Lynch


" The Scarred" - (los que han sido marcados con cicatrices) es una novela que pertenece a un alto nivel de la literatura dramática. La autora nos conduce a través de los dos personajes centrales al territorio de la soledad y abandono en la infancia y la adolescencia y nos muestra sus nefastas consecuencias. La acción tiene lugar en Sydney, Australia, pero es un tema universal.
Mafia, chantaje, sexo, prostitución, sadismo, brutalidad y asesinato...se dan cita en la estela de la búsqueda individual por el amor que nunca encuentran.
(Editorial).

"Isabel Lynch posee una visión extraordinaria de las relaciones humanas en todas sus trágicas y sórdidas realidades. En esta, su tercera novela en Inglés, "The Scarred", lleva a sus lectores a un viaje al tortuoso ambiente de los bajos fondos de Sydney. En este sórdido mundo las prostitutas lucharán con desesperación para sobrevivir, los niños envejecerán prematuramente, los despreciables estarán marcados por las cicatrices de sus tempranos condicionantes, para vivir una vida al otro lado de la ley tanto moral como cívica.


BIOGRAFIA.
Isabel Lynch es licenciada en Psicologia, Inglés y Español, y Bellas Artes. Es autora de una colección de relatos cortos sobre España: " Nostalgia, "Love and Despair". Ha publicado tres novelas en inglés: "Cry Love in silence", "Letters to Phil", "The Scarred", y dos en español: "Polen Blanco para Rosas Negras" "A la Sombra del Torreón".
Trabaja como traductora para el Gobierno Español y lideró un grupo de traductores en la producción y publicación del Best Seller americano: "Los Peligros de ser Varón" (dos millones de copias vendidos).
Ha trabajado como corresponsal especial para varias periódicos en el Reino Unido, America Latina, La India, Afghanistán, USA, Australia. Reside "a caballo" entre España y los UU.EE

El diseño de portada es de Alberto Bodero Buendía, a partir de un dibujo de Saulo Mercader.

The Scarred belong to high-level dramatic literature. The author leads us by way of the two central characters into the territory of childhood loneliness and abandonment. The action takes place in the slums of Sydney Australia in the immediate adulthood. Racketeering, sex, prostitution, sadism, brutality and murder follow in the wake of their individual search for love.
Para adquirir la novela, dirigirse a www.olympiapublishers.com

martes, 6 de abril de 2010

FASCINACIÓN


ELLEN ROLLI

Desde muy niña me fascinaban los zapatos de tacón. Mi madre atesoraba en su armario varios pares. Los había de terciopelo negro con tacón gordo y puntera abierta; eran muy elegantes. Para las bodas se ponía unas sandalias de piel blancas con tacón de aguja y diamantitos. Pero los que más me gustaban eran los transparentes, parecidos a los de cristal del cuento de Cenicienta. Cuando mis padres salían, yo me encerraba en su alcoba y soñaba… “era la protagonista a punto de transformarse para el baile”.
Ponía en fila los zapatos y me los probaba; rellenaba las punteras con calcetines para que se ajustaran a mis pies–; luego, sacaba del baúl mi vestido de primera comunión de tul y encaje y me lo ponía encima de un can-can con mucho vuelo. Me contemplaba en el espejo encaramada en aquellos altos tacones y me sentía una verdadera princesa.
Sobre las doce, oía un chasquido metálico de la llave en la cerradura, los pasos de mis padres subiendo la escalera… Y todo volvía a ser como el cuento, pero sin príncipe.
TEXTO: LOLA BUENDÍA

sábado, 27 de marzo de 2010

Taller de monólogos en Madrid


El 17 de abril, Ramón Alcaraz impartirá un taller presencial de Iniciación a la escritura de Monólogos e Improvisación.

Lo organiza Alfa-Institut, su duración sera de 8 horas en jornada de mañana y tarde. En este curso estudiaremos el proceso para la escritura de monólogos, desde la idea inicial hasta el texto definitivo. Se aportarán los recursos y herramientas para generar ideas y desarrollarlas de la forma más efectiva, aplicar la teoría y realizar ejercicios prácticos

En este enlace encontraréis información detallada sobre el curso y cómo inscribiros:
http://www.tallerliterario.net/tallermonologosimprovisacion.htm">
href="http:http://www.blogger.com/img/blank.gif//www.tallerliterario.net/tallermonologosimprovisacion.htm">http://www.tallerliterario.net/tallermonologosimprovisacion.htm

domingo, 21 de marzo de 2010

Carmen no es Andy Warhol


Carmen es mi amiga. Ella ha hecho esta composición a partir de una foto mía. La voy a enmarcar y la colgaré en mi casa. ¡Gracias, por este regalo!. Aunque ha sufrido mucho, mi amiga intenta poner color en su vida y compartirlo con sus seres queridos. Ahora también pinta unos cuadros alegres y llenos de color.
Si es posible el arte, es posible la vida.

domingo, 14 de marzo de 2010

¿Será el próximo premio Nobel de literatura?


Hablo de Miguel Oscar Menassa, que ayer tuve el placer de conocer
personalmente en un recital poético celebrado en el Casino de Torrequebrada de Benalmádena, organizado por el Grupo cero, movimiento Científico Cultural que él fundó en 1971.
Durante casi dos horas pudimos disfrutar de un recital con su propia voz, de cadencia argentina, y acompañado a la guitarra por uno de sus hijos.
Después nos invitaron a apoyar su candidatura para el premio Nobel.
También es pintor y psicoanalista.
Os dejo un fragmento de uno de sus versos y su web, por si os interesa conocer más sobre él.www.miguelmenassa.com

"Cuando envejezca
cuando mi piel se caiga,
porque soy incapaz de sostenerla,
entonces, mi palabra, levantará la voz.

Agonizando, el canto,
se hace más fuerte que viviendo."

viernes, 26 de febrero de 2010

Tertulias de cine forum




El día 17 iniciamos las tertulias de cine forum, que como ya anuncié, tendrán lugar cada mes en la Biblioteca de Arroyo de la Miel.
La película que Ramón Alcaraz, nuestro comentarista, nos analizó fue “Lo que el viento se llevó”. Esta película es la que ha batido más record en la historia del cine. 70 años después de su rodaje, su nombre apareció entre las tres mejores cintas rodadas en la historia de la cinematografía, junto a Ciudadano kane y Casablanca.
La sala de la biblioteca se llenó y la participación fue en todo momento fluída e interesada. Durante más de dos horas, Ramón nos mostró en formato diapositiva todo el proceso de su rodaje y algunos aspectos de la técnica cinematográfica, bastante curiosos por cierto.
La película está basada en la novela de Margaret Mitchell, que vendió más de 10,000 ejemplares nada más salir y se ampliaron a 200,000 en tres semanas. Obtuvo el premio Pullicer en 1937.
La película elegida para el próximo día 16 de marzo es “El apartamento” de Willy Wilder, y la cita tendrá lugar en el mismo ámbito cultural.
Desde aquí mi agradecimiento a la Dirección de la Biblioteca y a Ramón Alcaraz por compartir con nosotros sus conocimientos en el séptimo arte.

lunes, 22 de febrero de 2010

Cincuenta años sin el ‘Bogart de la literatura’


LA OPINIÓN DE MÁLAGA, 1 de enero de 2010

Nicolas Sarkozy muestra su deseo de llevar los restos mortales del autor de ‘El extranjero’ al Panteón, donde yacen las figuras más relevantes del país

Cincuenta años después del accidente de tráfico que acabó con la vida de Albert Camus (1913-1960) cuando se encontraba en la cúspide de su carrera, Francia recuerda al autor de ´El extranjero´, una de las figuras más relevantes de sus letras. Medio siglo después de que Camus escribiera sus últimas líneas, el jefe del Estado, Nicolas Sarkozy, hizo público su deseo de llevar los restos mortales del Nobel de Literatura de 1957 al Panteón, el templo laico más elevado del país, donde yacen personalidades de la talla de Voltaire, Marie Curie o Victor Hugo.
La iniciativa ha dividido a su familia, que aún no ha dado una respuesta contundente y unánime sobre la conveniencia de trasladar el féretro de Camus, cuya vida terminó a los 47 años a bordo de un mítico ´Facel-Véga´ el 4 de enero de 1960 entre París y Lyon.
La prematura muerte del ´Humphrey Bogart de la literatura´ –por su pelo negro engominado y su inseparable pitillo en los labios– consternó a la intelectualidad del mundo entero.
Los años 60 del siglo pasado se iniciaban con la pérdida del "existencialista de lo absurdo", un hombre marcado por el pesimismo de quien vio de cerca dos guerras mundiales y la alienación de la Guerra Fría.
El autor de ‘Calígula’ fue un escritor que reflexionó sobre la indiferencia del ser humano respecto al mundo que le rodea. "Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé". Con esas tres indolentes frases arranca ´El extranjero´, que ha quedado en la historia de la literatura como su novela más célebre y en la que se indaga sobre las consecuencias morales del asesinato y la indiferencia ante el fenómeno de la muerte.
Influenciado por la filosofía decimonónica de Sören Kierkegaard y de Friedrich Nietzsche, denominador común de los existencialistas, Camus afirmaba que la existencia es insignificante en sí misma y prefería considerarse un "absurdista". Entendía que la verdad y la moral son propias de cada individuo y que no se ajustan a modelos universales y absolutos.
Pero además de a la historia de la Filosofía, el nombre de Albert Camus está también estrechamente ligado a la historia de Francia.
Y ello se debe no sólo a que su pluma conmovió al mundo con obras como ´La peste´ o ´El mito de Sísifo´ o porque mantuvo una sonada polémica intelectual con el filósofo galo Jean-Paul Sartre, sino también porque su trayectoria recorre el pasado reciente de su país.
Esta ilación comienza en su Argelia natal, un territorio al que había emigrado su familia de colonos franceses y que marcó profundamente su vida y el conjunto de su obra.
Sobre ello se centran varias biografías editadas con motivo de su cincuentenario -como ´Camus, une passion algérienne´, de Stéphane Babey, que recogen el desencanto del autor con motivo de la guerra de independencia de ese país (1954-1962), barbarie que le desgarró.

miércoles, 10 de febrero de 2010

Encuentro con las lectoras


El martes, día 9 de febrero, me invitó Inés García, responsable de la Biblioteca Manuel Altolaguirre de Benalmádena, a participar en el club de lectura que coordina desde hace varios años. En esta ocasión era para hablar sobre mi libro “Los valles olvidados”. Tengo que decir que fue una mañana de las que recordaré mucho tiempo. Y tengo varias razones para sentirme feliz: porque me enriquecieron con sus comentarios y críticas acertadas, por el interés que les había suscitado su lectura, y por las emociones que compartimos rememorando algunos fragmentos. Gracias a Ana, Sensi, Inés, Cati, Lila, Antonia, Rebeca, Mónica…y demás amigas y cómplices en la lectura, por este día tan bonito que me hicísteis pasar. ¡Y enhorabuena a Inés por la labor tan magnífica que está desarrollando!

lunes, 8 de febrero de 2010

Un poema existencialista


Foto: Lola Buendía

Juegos de hombre


No es lo mismo. De niño se es más fuerte.
Tienes siempre una mano que te guía,
Preguntas y responden todavía…
Luego te dejan suelto. Mala suerte.

Dicen que así es la vida. Voy a serte
Sincero: no me gusta. No podía
Gustarme más que cuando no sabía
Eso de que mataras con la muerte.

No te conozco, pero sé tu juego.
Dejadme a mi merced, sonoro y ciego,
Con mi amor y mis huesos, todo junto.

Soldado involuntario en una guerra
Ya prevista. Aquí pan y después tierra.
Esto soy y seré. Ya no pregunto.

(Manuel Alcántara, 1955)

sábado, 30 de enero de 2010

Lo que nos mueve


Una pregunta para reflexionar, que se me ocurre,
a raiz de este dibujo de nuestra amiga Chu.

miércoles, 27 de enero de 2010

Plazas cubiertas para los talleres

Hemos sobrepasado las plazas disponibles, tanto para el taller de cine forum como el de escritura creativa.
Se admiten nuevas inscripciones en lista de espera.
Más adelante es posible que se organice otro de escritura en la Biblioteca de Arroyo de la Miel.

Empezamos el 17 de febrero.

lunes, 18 de enero de 2010

Tertulias de cine forum y de escritura creativa


La Biblioteca pública de Arroyo de la Miel ha puesto en marcha un ciclo de cine forum para analizar obras cinematográficas, preferentemente de cine clásico.
Estos encuentros son abiertos y gratuitos, y las plazas son limitadas.
Las sesiones serán mensuales y se iniciarán el 17 de Febrero a las 19:horas en la sala de reuniones de la biblioteca.
Coincidiendo con el 70 aniversario de su estreno, el primer título escogido es " Lo que el viento se llevó".
El ciclo será impartido por Ramón Alcaraz García (EL DESVÁN DE LA MEMORIA).
Inscripciones: En la Biblioteca de Arroyo de la Miel (Benalmádena), hasta el 12 de Febrero de 2010
Tfno: 952 574151
A través del correo a bibliotecainfan@benalmadena.com
Coordina: Lola Buendía
Email: crisania2002@hotmail.com


Taller de escritura creativa
Organiza: La Biblioteca de Arroyo de la Miel
Dirigido a los que se inician en la escritura literaria
Las sesiones son quincenales, los miercoles de 19:00 a 21:00 horas.
Periodo de inicio el día 17 de Marzo en la sala de reuniones de la Biblioteca
El ciclo será impartido por Ramón Alcaraz y Lola Buendía
Inscripciones: En la Biblioteca de Arroyo de la Miel (Benalmádena), hasta el 12 de Marzo de 2010
Tfno: 952 574151
o a través del correo bibliotecainfan@benalmadena.com
Coordina: Lola Buendía

Email: crisania2002@hotmail.com

Nota: como podéis comprobar vamos a tener al profe Ramón con mucha frecuencia en Benalmádena. ¡Todo un lujo!

sábado, 16 de enero de 2010

Origen o etiología de la palabra *GILIPOLLAS*

En el DRAE: GILIPOLLAS: 1. adj. vulg. gilí, tonto, lelo.

En Madrid hay una calle llamada de Gil Imón, haciendo de travesaño entre el Paseo Imperial y la Ronda de Segovia, para más señas. Es una calle dedicada al que fue alcalde de la capital, D. Gil Imón, por los tiempos de doña Mariquita de mi corazón, cuando el duque de Osuna organizaba sus célebres bailes, a los que acudía la crema social, para poner en el escaparate familiar a lindas damitas de la buena sociedad, como oferta casadera, las cuales acudían ataviadas con su miriñaque de fino muaré. A las damitas de entonces se les aplicaba el apelativo de "pollas", que en el Diccionario de la Real Academia Española (DRAE) llevan, como sexta acepción, figurada y familiarmente, el significado de jovencitas, algo que hoy se ignora, por mor del lenguaje, que en la actualidad se ha vuelto recio y tosco, y las mentes malévolas sustituyen el significado antiguo por otro de morbosas connotaciones.

A lo que voy:

El tal don Gil era un personaje de relieve (la prueba está en que tiene dedicada una calle) y su nombre aparecía frecuentemente en los ecos de sociedad de las revistas del corazón de la época. El hombre, después de atender a los acuciantes problemas que su cargo de alcalde comportaba, se sentía obligado a responsabilizarse de sus deberes familiares, como buen padre. Tenía dos hijas en edad de merecer, feas ellas, no muy sobradas de gracejo, y hasta un tantico tontuelas. Y se hacía acompañar por ellas a todos aquellos sitios a los que, invitado como primera autoridad municipal, tenía que acudir.
Él, en su fuero interno, acudía no como primera autoridad municipal, sino como primera autoridad familiar. Tras la imponencia de unos bigotes municipales, se ocultaba un corazón de padre.
¿Ha llegado ya D. Gil?
Sí, ya ha llegado D. Gil y, como siempre, viene acompañado de sus pollas.
D. Gil departía animadamente con los próceres de la actualidad, y, mientras tanto, sus pollitas iban a ocupar algún asiento que descubrieran desocupado, a esperar a que algún pollo (en masculino, solía aderezarse con pera: ("pollo-pera") se les acercase, cosa siempre poco probable.
La situación, una y otra vez repetida, dio lugar a la asociación mental de tontuelidad con D. Gil y sus pollas. Y cundió la especie por "el todo Madrid", que compuso una palabra especial, castiza, nacida en Madrid y, puesta en circulación con el marchamo del Oso y el Madroño, siendo después exportada al resto de España, y ganándose a pulso el derecho de entrar en la Real Academia Española (RAE).
En castellano, es usual la composición de palabras: verdinegro (verde y negro), pavitonto (pavo y tonto), coliflor (col y flor) (¡Mira que ya hace años que D. Máximo nos enseñaba en la escuela a descomponer estas palabras!).

Pero ¿cómo describir esa circunstancia tan compleja de tontuelidad inconsciente? Los imaginativos y bien humorados madrileños lo tuvieron fácil: para expresar la idea de tontuelo, tontaina, tontucio, tontuelidad integral, inconsciente, (con malicia o sin malicia es otra cuestión).
¡Ya está! Gil (D. Gil)-y-pollas (las dos jovencitas hijas suyas) = gil-i-pollas.
¡Estos madrileños son la releche!

A lo largo de la historia, el vocablo ha sufrido avatares de toda índole, hasta que, por fin, la RAE , haciendo gala de su lema "limpia, fija y da esplendor", ha limpiado la palabra, la ha fijado, le ha dado esplendor y le ha dispensado digna acogida en su diccionario.